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Y si toda la complejidad se resume a la infelicidad de uno mismo que quiere salir escupiendo la verdad en tu rostro, si el caos es solo un montón de folios apilados de resumenes de escenas interrumpidas por malos esfuerzos  cayendo en la miseria de lo que eres realmente, sabiendo que todo en lo que te has convertido es aquello que siempre evitaste, sin comprender que tu estupidez es solo una mediocridad, que todo tu esfuerzo por ser algo mejor no es más que un artículo de "Vanity fair", un retrato mal  acabado de las ilusiones de una habitación a medias, un estuche de lápices rotos por palabras de rosa inteligencia...al final piensas que solo existe un camino que puede ser interrumpido por un grito a medianoche y un cuerpo lleno de rojo pasión.